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« -Qu'est-ce que tu as contre ceux qui sont derrière ? » gronde le percussionniste, « Sans moi, personne ne jouerait en rythme ! »
« -Et sans moi, » grince le guitariste, « votre musique serait de la cacophonie. »
« -Vous me faites rire ! » claironne le trompettiste… « Ecoutez-moi plutôt : je suis le meilleur. »
« -Il vaut mieux entendre cela que d'être sourd ! » marmonne le joueur d'harmonica. Etant à côté de la grosse caisse, il sait de quoi il parle.
Tous sont debout : les uns rouges de fureur, les autres verts de colère.
A ce moment-là, entre Monsieur Pinson, la baguette à la main et des partitions sous les bras. Il s'installe au pupitre, tousse deux fois et demande le la. Quelle n'est pas sa surprise en entendant les instruments hurler des notes plus fausses les unes que les autres. « C'est affreux ! Stop ! », s'exclame-t-il. Accordez-vous... Retrouvez-moi le la, sinon on ne pourra rien faire.
« -Mais Monsieur », recommence le triangle, « c'est la faute de... »
Tous lui coupent la parole, râlant, se plaignant, dénonçant le voisin...